gossenpoesie

Kannten wir nicht die Folgen?

Oder war uns das in dem Moment egal?

Taten wir es aus freien Stücken?

Oder hatten wir nur keine Wahl?

Zeigten wir keinen Respekt

oder Angst vor den Weltmeeren?

Oder war uns da schon bewusst

schnell segeln heißt entbehren?

Und über all der Geselligkeit,

dem Rum und der Musik,

vergaßen wir den Heimathafen,

die Leidenschaft und den Krieg.

Wir dachten niemals an Sicherheit,

oder Vorräte für die eisigen Zeiten.

Nur ans schnelle Vorankommen,

ohne dem Kurs zu entgleiten.

Das Steuer fest in der Hand

und den Blick starr nach vorn gerichtet,

hätten wir weder Eisberge,

noch Rettungsbojen gesichtet.

Es ging uns niemals um Ziele, immer nur um die Geschichten,

die betrunkene Matrosen in den alten Hafenkneipen dichten.

Über Abenteuer, Freiheit und die Angst vor dem großen Wal,

über Skorbut, Meerjungfrauen und die Einsamkeit als Qual.

Die Titanic stand Pate, die Sehnsucht trieb uns voran,

eskortiert von Fehleinschätzungen und Größenwahn.

So what shall we do with the despaired sailor?

Gib ihm eine Schatzinsel, Benbow und einen letzten großen Schluck,

und nur für dich dreht er dann jeden Abend die Zeit zurück.

Wir sitzen rum und reden über Plastik. Und ich kann nichts verstehen, weil über meinem Kopf 3 Meter hoch Stahlbeton wächst. Alles geben, länger leben und too old to die young. Beim Blick auf das Schwimmbad fällt es dir wieder ein. Ach ja…

Der Hollywood-Film letzte Woche erschien dir zu real. Die letzten Tage waren sehr schwer für dich, sagst du. Dass ich nicht lache. Deine Frisur sitzt perfekt. Past perfect. Das ist Zeitverschwendung. Spuren von Arroganz und Mitleid zeichnen sich ab. Der Sauerstoff wird langsam knapp. Wir sollten Fußball spielen. Das hier ist alles so übertrieben. Für dich lese ich das Buch der Illusionen. Auch wenn ich das Ende bereits kenne. Da hier ist nicht der Broadway, sondern das Neukölln der Provinz. Wir gehen jetzt lieber Pfandsammeln und gönnen uns vom Gewinn ‘ne Pizza. Diese Aufregung macht hungrig.

Das Portemonnaie schon ganz leer und der Monat noch ganz neu und die Rechnungen völlig unbezahlt. Der Rücken an der Wand, Augen und Moral am Boden und die Wut ragt kilometerweit gen Himmel. Die Schreie berühren die Falschen und tun der Lethargie nicht richtig weh. Ohrfeigen schallen, Korken knallen. Prost und Schnauze! Die Kinder längst im Heim. Beim Sozialbürgerhaus ständig besetzt. Was lässt ihn morgen wieder aufstehen? In der Glotze nur happy Life – minus Realität. Der Suff ersetzt Frühling, Sommer und Winter. Herbst ist er selbst. Vertrocknete Zimmerpflanzen. Schimmel an der Wand. Leere Kartonagen, die Staublunge atmet schwer. Durchgelaufene Sohlen auf heißem Marmor. Das Hemd spannt schon am Bauch. Sieht das aus wie Urlaub? Oder Folterterror? Die Brunnen der Stadt sprudeln wieder. Das vierte Kriegsjahr beginnt.

Da trifft man sich nach sechs Monaten mal wieder, oder telefoniert und fragt sich, was haben wir uns eigentlich zu sagen? Was hast du in den letzten drei Jahren gemacht, oder haben mich die letzten 18 Monate so verändert? Und während wir hier sitzen und du wieder mal vom Big Apple träumst, fallen mir die Tomaten von den Augen und 1000 Songs ein, die diesen Zustand beschreiben. Oder zumindest einer: “Ich erinner’ mich an alles” von Rantanplan. Der Wiebusch singt da “Ich weiß Menschen ändern sich. Und manche vergessen alles – tja, und manche eben nicht.” Bei Gelegenheit spiel ich es dir auf ein Tape. Aber du hat ja schon immer CSU gewählt. Im Hintergrund laufen die Smiths und du fragst was das für Schwuchtelmucke sei und ich sage “Hey, das ist der Mozzer”. “Schwuchtel” war deine Antwort. Du fandest eh immer alles schwul, was du nicht verstanden hast. Ich frage dich, was dich musikalisch zur Zeit von den Beinen haut. Du zählst mir irgendwelche Californian Reggae Artists und surfende Singer-Songwirter auf und ich denke mir: “Hippie-Scheiße”. Aber das hatten wir bereits. Dieser Small-Talk killes nearly everything. Ich: “Was machst du eigentlich an den Wochenenden? Gehst du noch in unseren ehemaligen Stamm-Indie-Club?” Du: “Hey, ne, da ist es doch langweilig. Ich geh’ nur noch zu Bierzeltfesten oder mal zum Starkbieranstich beim örtlichen Fußballverein. Da kann man sich wenigstens ordentlich günstig besaufen.” “Aja.” Und während unser Gespräch dahinplätschert wie der Zimmerbrunnen in deiner scheinbar aus dem Ikea-Katalog ausgeschnittenen Wohnung, bemerke ich, dass mein Bier leer und meine Kippe abgebrannt ist. “Du, ich mach dann mal los, ich wollte noch n bißchen schreiben.” “Was schreibst du denn?” “Gedichte und Kurzgeschichten. Welches Buch hast du zuletzt gelesen? Ich könnte dir da ein ganz gutes empfehlen.” “Ich lese doch nicht. Höchstens mal die Bild-Zeitung morgens beim Kacken auf dem Klo. Und übrigens, Katha kommt eh gleich, aber wir besuchen dich bald mal und melde dich mal, wenn du mal wieder hier bist.” “Is’ klar, lass ma’ stecken. Ich wünsche dir schon mal nen guten Rutsch.” Es ist übrigens September.

“I think, one day it’ll be a song. It deserves to be song one day.”

Everything seems ridiculous.

All hopes lie in shining eyes.

A dark and threatening wood,

covering those broken lies,

with its monsters deep inside,

was defeated by two courageous mice.

The wise, old man, he told:

Break the darkness, break the chains!

Trust in now and trust in man.

Trust the feeling in your veins.

I stood up and felt so brave,

trying to follow what he claimed.

Everything is flourishing.

Trees seem small beside us.

Waving and cheering from above,

to the magic, that there was.

A divine and magic might,

forgiving boredom and distrust.

I start looking silly, when you smile.

Every once in a while.

And then it turns out to be spring,

when all losers suddenly win.

Do you remember when we started the lie?

about the canary, fly, yellow bird, fly.

Inside every discussion there’s a small jewel box

with a nice shiny thing and a guillotine to drop.

Hang up, hang up the phone.

Abstruse thoughts generally die all alone.

Waste it, waste it, a life in a can.

Final prayers for every falling man.

Background attachment, non-filter-theory,

crime scene investment high up in a tree.

fellow, follow the raven to its nest.