gossenpoesie

Morgen bitte alle ins Orangenhaus kommen, um diese großartig musizierenden Herren zu bejubeln

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Es spielen auch noch It’s A Musical und Kid Dakota. Also mal Tatort Tatort sein lassen (Tom Cruise ist ja eh indiskutabel) und schön das Konzert besuchen.

Und die kryptische Scheiße, die nichts anderes will, außer zurück zu schießen, war doch auch nur damals bei Blumfeld gut. Hören wir lieber damit auf und greifen zum Telefon, denn Fremdsein macht uns blind. Und 1000 Samstagabende liquidieren nicht 190 Jahre Geschichte.  Wir bestehen nunmal nur aus Knochen, Fleisch und Blut und wir machen uns lächerlich, nur weil wir vergessen, wessen eitle Kinder wir doch sind. Ziehen wir endlich diese Fuck-You-Shirts aus.

Ich war in der großen Stadt und kann dir versichern, dass sich hier nichts verändert hat. Bin den ganzen Weg gestolpert und doch am Ende nicht gefallen. Warum verstehst du nicht den Unterschied zwischen leise leiden und lallen?Hoffnung und Malz verloren, doch das Trinken hört nicht auf. Sag mir wieviel Sicherheit hältst du in deiner Küche aus? Lass mal sehen, ob der Kleister die Tapete noch hält. Auch wenn wir beide wissen, dieses Sandwich rettet jetzt nicht mehr die Welt. Ich fragte meinen Homie und deinen Therapeuten. Und beide versicherten mir, dass wir hier nur Zeit vergeuden.

Ich setz’ mich selbst in Brand, damit auch du mich sehen kannst. Ich bin zwar noch ganz hier, doch ich warte längst nicht mehr. Du sagst Trümmer bleiben Trümmer, ich sag irgendwer bleibst du für immer. Hier die Distanz, von der du immer sprachst, und dort die Diskrepanz zwischen dem was du schreibst und dem was du so sagst. Die Kinder haben auch aufgehört mich lange anzustarren. Es kommen hier die Dinge, derer wir nicht harren.

Das letzte Lied klingt jetzt nicht mehr nach. Und auch der Krach, als der Vormast brach.